Il s'enfuit.
Son choix est le sien. Sa décision a été mûrement réfléchie. Voilà vingt ans qu'il espère. Vingt ans qu'il se dit : un jour, je partirai. Échapper à la folie, en s'enfonçant dans la sienne propre. Il s'enfuit pour ne pas mourir étouffé. Mieux vaut vivre dans la démence, mais libre. Tout, plutôt que l'enfance de son enfance.
Comme il craint le silence de ces veillées tamisées par les flammes du camp ; c'est un autre oriflamme qu'il brandira désormais. Il désire entendre sa voix percer son mutisme et s'arracher la gorge à hurler des prières muettes. Il veut pouvoir se réveiller dehors - à l'air libre -, sous un manteau de rosée pour couverture, et l'humus frais et humide en guise d'oreiller. Ce qu'il désire, aussi, c'est l'écarlate profond d'une goutte de sang que l'on verse sans y prêter garde.
Abandonnant son nom honni, en se jurant de n'y plus jamais répondre. Abandonnant les siens - cette famille pacifiste qui refuse de toucher aux armes par peur de la corruption, par peur de n'accéder jamais à l'éternelle béatitude, agneaux inoffensifs s'offrant aux bouchers lucifériens. Abandonnant son foyer, un amas de couvertures planté sur un escargot, une place glacée sur l'île des Constellations.
Fuir, tout fuir.
C'est la seule façon de vivre qu'il connaisse.

Il n'était pas préparé à découvrir le monde seul. Ne maîtrisant pas son arme, il se trouva un guide pour l'orienter dans son apprentissage. Et puis le guide partit, et il fut seul à nouveau.
Continuant de s'enfuir encore et toujours, il découvre les merveilles de ce monde. Les joyaux des fleurs que l'on ne croise qu'une fois au cours de son existence. L'hypnose de ces créatures dont on ne comprend guère la nature. Le plaisir du vent soufflant sur son visage. Il ne comprend pas. Tout ceci était à portée de main, autrefois. Pourquoi ne l'a-t-il pas tendue ?
Parce que l'on se doit d'être humble et lilliputien, quand on appartient à son sang.

Avec qui vit-il ?
Les étoiles sont ses seules compagnes de route.
Mais parfois, lorsque le destin lui lance un signe, il accepte de partager son repas avec un autre voyageur.
Où va-t-il ?
Nulle part. Le hasard est sa destination.
Combien de temps encore va durer son errance ?
Lui-même l'ignore. Jamais il n'abandonnera le nomadisme. Mais la solitude est un manteau dont il se couvre pour se protéger. Par peur d'appartenir à un groupe, à nouveau. Peut-être parviendra-t-il à s'en défaire, à aimer de nouveau la compagnie.
Peut-être parviendra-t-il à se réconcilier avec l'humanité.